Cervezas con filo
En el tiempo que se abre una ventana escribo esto:
siempre tengo esa textura a tapiz
aguando la escena,
las paredes de esa casa llena de poemas,
y miradas de gente en silencio hacia el ritual,
murmura el brillo del día trepando al cuello
hay partes del cuerpo que transpiran
aún en estas situaciones
escaleras que llevan a la forma
liviana, con que se habla
y no es una observación política
sino tímbrica.
Aún hay cosas creciendo en esta época del año
Llegaron los casos y podría haberte escrito para que continúes esto
pero sería una redundancia del lenguaje
-ustedes encontrarían palabras múltiples-
yo pienso en plumas, escamas,
y en las bebidas razones de la madera
para transformarse en sostén callado,
los pies puestos como en fila,
todo se quiere empotrar:
el día
lo que angustia
la obra de Arturo Carrera
la calidad de las hamburguesas
el valor del tiempo.
Les chiques de filo
del estado vecino y poderoso,
hablándose entre ellos
como un sistema cerrado
la cerveza fría y oscura
que caramelea el espacio entre
fiuuuuiiiinnch, zzzgggwwaaaannn
y el resto de disecciones que con ojos grandes y misteriosos
hicieron, también en otro lado,
porque tampoco era ahí donde se despintaba esta filmina eterna, gris y poderosa.
mi vuelta es una bici vieja
sin luna pasando en rojo y con campera.
hay olor a dorado río
mirando de lejos.
el parque de noche